Клан быка - Страница 89

Сатир покачал головой. Видно, даже на его бескостный язык сразу не приходили слова, способные описать нужную степень признательности.

И вдруг нахмурился, разглядывая Леху.

— Ну чего стоим, кого ждем?

Леха тоже разглядывал сатира.

Отупение после жесткого пробуждения отступило, и…

Все-таки сон хорошо прочищает мозги. Раскладывает все по полочкам. И сразу видно, где чего не хватает.

Каперы за дело серьезно взялись, и их понять можно — пятьдесят штук на улице не валяются. А вот сатир? Он-то что с этого собирается получить? Он ведь иначе жизни не представляет, кроме как баш на баш.

За понижение уровня боли старается?

Да нет вроде. Это Клык за понижение боли наседкой подрабатывает, и что-то сатир без всякого уважения о нем… Но тогда — что?

Если размышлять логично, то если он старается не за отключение боли, то…

Леха сглотнул. Неужели…

Но как?!

— Эй! — Сатир пощелкал пальцами перед Лехиной мордой. — Чего это у тебя рожа такая задумчивая стала? Приснилось чего?

— Каперы понятно, за что не спят. А ты за что суетишься?

У сатира взлетели брови.

Он уставился на Леху, хлопая глазами, словно первый раз увидел. И вдруг довольно осклабился:

— Ха… А ты, гляжу, не такой бычок-однолетка, каким прикидываешься… — Сатир погрозил Лехе пальцем: — Значит, нашел вчера схрон все-таки?

Та-ак… Все-таки есть за что поторговаться?

— Когда нашел-то? Сразу? И весь день мне голову морочил?

Леха неопределенно мотнул мордой: как хочешь, так и понимай.

— Нашел, значит, и ни гу-гу? Поторговаться решил… — Сатир помолчал, разглядывая Леху. Опять хмыкнул: — Уважаю… Значит, начистоту хочешь?

Леха молчал.

Похоже, это лучший способ в разговоре с сатиром. Как в игре с гроссмейстером: единственный путь не дать игре закончиться через два десятка ходов — это иногда просить форы и переворачивать шахматную доску. Так и с сатиром — лучше многозначительно молчать. Пусть-ка сам с собой поиграет. Может, и перехитрит самого себя?

— Ну, давай начистоту… — сказал сатир. — Просто отключение боли тебя, как я понимаю, не устраивает?

— Как и тебя.

— Верно сечешь, рогатенький… — Сатир вздохнул. — Эти суки на модерах-то экономят, что уж про нас говорить… У тебя сколько? А, ладно, не важно. Меньше чем на год сюда не берут, а больше года здесь… То есть здесь-то что, можно вот боль отключить и нормально переканаться. А там — где твоя реальная тушка лежит? Сутками без движения, на внутривенном питании, с электродами в мозгу. И еще хорошо, если хотя бы раз в неделю ее тряпочкой с жидким мылом отирают… Тут и здоровяк недолго протянет, а если какие-то болячки были… — Сатир невесело усмехнулся.

Леха поежился.

— Ладно, не трясись. Мы-то с тобой отсюда слиняем через три дня. Давай показывай, где схрон, — сатир кивнул на Лехин браслет, — и…

— Как именно слиняем?

— Да не трясись ты, рогатое… Повезло тебе. Так уж сложилось, что подставлять тебя никому резона нет, и так все нормально складывается…

— Как именно? — терпеливо повторил Леха. Сатир пожал плечами, вскарабкался на валун и сел.

— Как, как… Пару раз в месяц медосмотры проводят. Ну, чтобы выловить тех, кто намылился стать жмуриком в ближайшие дни. Чтобы проблем с отчетностью не возникало, таких полужмуриков вытаскивают из игры, быстро заделывают черепушку титановой заплаткой, шов заращивают, и пинком под зад в тот же день. Типа, досрочник. За примерное поведение. Пусть на свободе дохнет, через недельку-другую. Там его смерть никому отчетности не портит… Загнанных монстров пристреливают, рогатый. Вот так.

— А нам-то это как поможет? Мы же еще здоровые вроде…

— Вот и я про то же. Им, выписываемым, уже все равно. Что неделя здесь, что две недели на свободе. Конец один и близко. А нам с тобой — еще нет, верно?

Леха неопределенно мотнул мордой.

— В зал с тушками тебя без всяких бумаг привозят. Ни имени, ни статьи, ничего — голый учетный номер.

— Зачем?

— Ну, типа, защита твоих прав, все такое: чтобы родственники пострадавших мстить не пытались. Но тебе-то уже все равно, ты своего помдепа уже получил, ага?…

Леха вздохнул.

— Ладно, это уже не важно. Схрон ты нашел, а значит, нам тут два дня осталось. Потому что у твоей тушки там, в реале, только четыре циферки, и все. Сечешь? Приходят медики, делают осмотр. Выбирают самых доходяг, которые помрут до следующего осмотра, и отсылают отчет. Приезжает бригада хирургов…

— Сразу? — нахмурился Леха.

— Сечешь… — довольно покивал сатир. — В том-то весь и цимус, что не сразу. Выбывающих надо кем-то заменить. Так что хирурги приезжают через неделю после осмотра, вместе с очередной партией новичков. Новичкам спиливают макушки и заряжают сюда, а доходяг вытаскивают из игры, залатывают черепушки платиновыми скобами, пришивают скальпы… Главное, что хирурги доходяг выбирают по голым номерам. Им глубоко по фигу, кому череп залатывать. Залезают в систему, глядят файл, который им оставили медики, делавшие осмотр… Сатир замолчал, выжидающе глядя на Леху.

— А за время между осмотром и приездом хирургов в этой базе данных может произойти маленький сбой… — в тон сатиру предположил Леха.

— Поспеваешь, — кивнул сатир.

Так… Осталось — два дня. Между осмотром и приездом хирургов — неделя…

— Последний осмотр был пять дней назад? — уточнил Леха.

— Ага. А через два дня приедет бригада.

— А… — Леха запнулся, но потом все же решился: — И сколько человек будут выпускать на этот раз?

— Двоих.

Леха опустил голову. Двоих… Сатир хлопнул Леху по плечу.